Germaine Tourangelle

 

Cette gerbe est pour vous Manon des jours heureux,

Pour vous cette autre, eh ! oui, Jeanne des soirs troublants.

 

Plus souple vers l'azur et déchiré des Sylphes,

Voilà tout un bouquet de roses pour Thérèse.

 

Où donc est-il son fin petit nez qui renifle ?

Au paradis ? eh ! non, cendre au Père-Lachaise.

 

Plus haut, cet arbre d'eau qui rechute pleureur,

En saule d'Orphélie, est pour vous, Amélie.

 

Et pour vous ma douceur, ma douleur, ma folie !

Germaine Tourangelle, ô vous la plus jolie.

 

Le fluide arc-en-ciel s'égrenant sur mon coeur.

 

Paul FORT

(Ballades françaises - 1913)