UNE TAPE

La petite main sort une grosse tape.

- Grand-père, grondez-la! Quoi! c'est vous qu'elle frappe!

Vous semblez avec plus d'amour la regarder!

Grondez donc! — L'aïeul dit: —Je ne puis plus gronder!

Que voulez-vous ? Je n'ai gardé que le sourire.

Quand on a vu Judas trahir, Néron proscrire,

Satan vaincre, et régner les fourbes ténébreux,

Et quand on a vidé son coeur profond sur eux;

Quand on a dépensé la sinistre colère;

Quand, devant les forfaits que l'église tolère,

Que la chaire salue et que le prêtre admet,

On a rugi, debout sur quelque âpre sommet;

Quand sur l'invasion monstrueuse du parthe,

Quand sur les noirs serments vomis par Bonaparte,

Quand sur l'assassinat des lois et des vertus,

Sur Paris sans Barbès, sur Rome sans Brutus,

Sur le tyran qui flotte et sur l'état qui sombre,

Triste, on a fait planer l'immense strophe sombre;

Quand on a remué le plafond du cachot;

Lorsqu'on a fait sortir tout le bruit de là-haut,

Les imprécations, les éclairs, les huées

De la caverne affreuse et sainte des nuées;

Lorsqu'on a, dans des jours semblables à des nuits,

Roulé toutes les voix du gouffre, les ennuis

Et les cris, et les pleurs pour la France trahie,

Et l'ombre, et Juvénal, augmenté d'Isaïe,

Et des écroulements d'iambes furieux

Ainsi que des rochers de haine dans les cieux;

Quand on a châtié jusqu'aux morts dans leurs tombes;

Lorsqu'on a puni l'aigle à cause des colombes,

Et souffleté Nemrod, César, Napoléon,

Qu'on a questionné même le Panthéon,

Et fait trembler parfois cette haute bâtisse;

Quand on a fait sur terre et sous terre justice,

Et qu'on a nettoyé de miasmes l'horizon,

Dame! on rentre un peu las, c'est vrai, dans sa maison;

On ne se fâche pas des mouches familières;

Les légers coups de bec qui sortent des volières,

Le doux rire moqueur des nids mélodieux,

Tous ces petits démons et tous ces petits dieux

Qu'on appelle marmots et bambins, vous enchantent;

Même quand on les sent vous mordre, on croit qu'ils chantent.

Le pardon, quel repos! Soyez Dante et Caton

Pour les puissants, mais non pour les petits. Va-t-on

Faire la grosse voix contre ce frais murmure ?

Va-t-on pour les moineaux endosser son armure ?

Bah ! contre de l'aurore est-ce qu'on se défend ?

Le tonnerre chez lui doit être bon enfant.

 

Victor HUGO

L'art d'être grand père

19 juin 1875

 

 

Le 22 mai 1885, Victor Hugo (83 ans) meurt à son domicile parisien, en l'avenue qui porte son nom. La Nation lui fait de grandioses funérailles le 1er juin.