Peintre et truand

« Que d’inexactitudes, de fantaisies, de sottes conjectures ou de mensonges ai-je lus sur mon compte ! Ma mort surtout a enflammé les spéculations et donné lieu à des erreurs grossières. Reprenons les choses dans un semblant d’ordre. Après le meurtre de Ranuccio et ma condamnation à mort par le pape, fuite vers le Sud. De Rome à Paliano, de Paliano à Naples, de Naples à l’île de Malte. A La Valette, affaire du chevalier de Wignacourt et de son page, d’où nouvelle fuite, nou­veaux vagabondages forcés. Syracuse, Messine, Palerme. Second séjour à Naples. Enfin, au bout de quatre années d’errances, espoir de retourner à Rome. Certaines personnes influentes intriguent auprès de Paul V pour obtenir ma grâce. La felouque sur laquelle j’emporte mes deux derniers tableaux, rançon de ma liberté, me dépose sur la plage de Porto Ercole, en Toscane, à une vingtaine de lieues au nord de la frontière avec les Etats du pape. La Toscane appartenant à la couronne de Madrid, une forte garnison espagnole stationne à Porto Ercole. Et là, tandis que j’attends le décret qui me permettra de rentrer à Rome, Dieu dispose de moi autrement. »

Dominique Fernandez

 

La course à l'abîme

© éditions Grasset 2002

 

Célèbre, même si controversé, le Caravage gagne beaucoup d’argent et en dépense sans doute beaucoup. Sa vie va changer radicalement le 28 mai 1606. Ce jour-là, sur le Champ de Mars, il assassine Ranuccio Tomassoni , aussi dissolu que lui. Ils ont partagé une maîtresse, Filipe Melandroni, qui posa d’ailleurs pour Caravage. Duel, bataille rangée ? Le prétexte en tout cas est une dette de jeu. Le peintre s’enfuit de Rome, il est hébergé dans le Latium par le duc Marzio Colonna, il apprend là qu’il est condamné à mort par contumace et banni de Rome. Commence pour lui une cavale jusqu'à Malte, durant laquelle il exécutera ses plus troublants chefs d'oeuvre...

La fin d'un rêve

" Reste le dénouement, qui n'est qu'un cri d'horreur. Ses lettres cachetées, Babeuf sort un objet d'une cachette, un morceau de bougeoir affûté sur les dalles pendant des semaines. Il l'examine. Il vérifie du doigt la pointe et le fil de son arme. Il ouvre sa chemise... Il s'est raté. Ecroulé sur le sol, il perd beaucoup de sang. Le jour baisse, un gardien pousse la soupe par le guichet sans remarquer ce qui se passe. Voici la nuit. Que la mort est longue à venir ! Il s'évanouit, reprend connaissance, s'évanouit de nouveau. Quand les hommes viennent le chercher, un peu avant l'aube, ils découvrent du sang, un corps inerte ; embarrassés, ils hésitent. Mais dans le couloir, une voix gronde et les presse. Ils empoignent le corps et l'emportent vers l'échafaud. "

Je t'écris au sujet de Gracchus Babeuf

de Jean Soublin, Editions Atelier du Gué

 

Le 8 prairial an V (27 mai 1797), Gracchus Babeuf était guillotiné à Vendôme, en compagnie de Darthé. Ils figuraient parmi les quarante-sept inculpés dans le procès qui est resté dans l’histoire sous l’appellation de « Conjuration des égaux », autrement dit la tentative de renverser le Directoire au moment où celui-ci remettait ouvertement en cause le processus ouvert par la Révolution de 1789. Procès politique - le premier à faire l’objet d’un compte rendu in extenso -, le procès Babeuf fut délibérément organisé loin de Paris pour éviter des manifestations populaires. D’autant que l’un des accusés, Drouet, député aux Cinq-Cents, était celui-là même qui reconnut et fit arrêter Louis XVI à Varennes, lors de sa fuite...

Semaine sanglante

Récit de la semaine sanglante (21 au 28 mai 1871) par Zola

"Alors, dans les derniers jours de février [1871], Maurice se décida à déserter. Un article du traité disait que les soldats campés à Paris seraient désarmés et renvoyés chez eux. Il n’attendit pas, il lui semblait que son coeur serait arraché, s’il quittait le pavé de ce Paris glorieux, que la faim seule avait pu réduire ; et il disparut, il loua, rue des Orties, en haut de la butte des Moulins, dans une maison à six étages, une étroite chambre meublée, une sorte de belvédère, d’où l’on voyait la mer sans bornes des toitures, depuis les Tuileries jusqu’à la Bastille. Un ancien camarade de la faculté de droit lui avait prêté cent francs. D’ailleurs, dès qu’il fut installé, il se fit inscrire dans un bataillon de la garde nationale, et les trente sous de la paye devaient lui suffire. […]

On était déjà au mercredi. Depuis le dimanche soir, depuis deux grands jours, les habitants avaient vécu au fond de leurs caves, suant la peur ; et, le mercredi matin, lorsqu'ils avaient pu se hasarder, le spectacle des rues défoncées, les débris, le sang, les effroyables incendies surtout, venaient de les jeter à une exaspération vengeresse. Le châtiment allait être immense. On fouillait les maisons, on jetait aux pelotons des exécutions sommaires le flot suspect des hommes et des femmes qu'on ramassait. Dès six heures du soir, ce jour-là, l'armée de Versailles était maîtresse de la moitié de Paris, du parc de Montsouris à la gare du nord, en passant par les grandes voies. Et les derniers membres de la commune, une vingtaine, avaient dû se réfugier boulevard Voltaire, à la mairie du xie arrondissement.

Un silence se fit, Maurice murmura, les yeux au loin sur la ville, par la fenêtre ouverte à l'air tiède de la nuit :

-enfin, ça continue, Paris brûle !

C'était vrai, les flammes avaient reparu, dès la tombée du jour ; et, de nouveau, le ciel s'empourprait d'une lueur scélérate. Dans l'après-midi, lorsque la poudrière du Luxembourg avait sauté avec un fracas épouvantable, le bruit s'était répandu que le Panthéon venait de crouler au fond des catacombes. Toute la journée d'ailleurs, les incendies de la veille avaient continué, le palais du conseil d'état et les tuileries brûlaient, le ministère des finances fumait à gros tourbillons. Dix fois, il avait fallu fermer la fenêtre, sous la menace d'une nuée de papillons noirs, des vols incessants de papiers brûlés, que la violence du feu emportait au ciel, d'où ils retombaient en pluie fine ; et Paris entier en fut couvert, et l'on en ramassa jusqu'en Normandie, à vingt lieues. Puis, maintenant, ce n'étaient pas seulement les quartiers de l'ouest et du sud qui flambaient, les maisons de la rue royale, celles du carrefour de la croix-rouge et de la rue notre-dame-des-champs. Tout l'est de la ville semblait en flammes, l'immense brasier de l'hôtel de ville barrait l'horizon d'un bûcher géant. Et il y avait encore là, allumés comme des torches, le théâtre-lyrique, la mairie du ive arrondissement, plus de trente maisons des rues voisines ; sans compter le théâtre de la porte-saint-Martin, au nord, qui rougeoyait à l'écart, ainsi qu'une meule, au fond des champs ténébreux. Des vengeances particulières s'exerçaient, peut-être aussi des calculs criminels s'acharnaient-ils à détruire certains dossiers. Il n'était même plus question de se défendre, d'arrêter par le feu les troupes victorieuses. Seule, la démence soufflait, le palais de justice, l'hôtel-Dieu, notre-dame venaient d'être sauvés, au petit bonheur du hasard. Détruire pour détruire, ensevelir la vieille humanité pourrie sous les cendres d'un monde, dans l'espoir qu'une société nouvelle repousserait heureuse et candide, en plein paradis terrestre des primitives légendes !

-ah ! La guerre, l'exécrable guerre ! dit à demi-voix Henriette, en face de cette cité de ruines, de souffrance et d'agonie. N'était-ce pas, en effet, l'acte dernier et fatal, la folie du sang qui avait germé sur les champs de défaite de Sedan et de Metz, l'épidémie de destruction née du siège de Paris, la crise suprême d'une nation en danger de mort, au milieu des tueries et des écroulements ? Mais Maurice, sans quitter des yeux les quartiers qui brûlaient, là-bas, bégaya lentement, avec peine :

-non, non, ne maudis pas la guerre... elle est bonne, elle fait son oeuvre... Jean l'interrompit d'un cri de haine et de remords.

-sacré bon dieu ! Quand je te vois là, et quand c'est par ma faute... ne la défends plus, c'est une sale chose que la guerre !

Le blessé eut un geste vague.

-oh ! Moi, qu'est-ce que ça fait ? Il y en a bien d'autres ! ... c'est peut-être nécessaire, cette saignée. La guerre, c'est la vie qui ne peut pas être sans la mort.

Et les yeux de Maurice se fermèrent, dans la fatigue de l'effort que lui avaient coûté ces quelques mots. D'un signe, Henriette avait prié Jean de ne pas discuter. Toute une protestation la soulevait elle-même, sa colère contre la souffrance humaine, malgré son calme de femme frêle et si brave, avec ses regards limpides où revivait l'âme héroïque du grand-père, le héros des légendes napoléoniennes.

Deux jours se passèrent, le jeudi et le vendredi, au milieu des mêmes incendies et des mêmes massacres. Le fracas du canon ne cessait pas ; les batteries de Montmartre, dont l'armée de Versailles s'était emparée, canonnaient sans relâche celles que les fédérés avaient installées à Belleville et au père-Lachaise ; et ces dernières tiraient au hasard sur Paris : des obus étaient tombés rue Richelieu et à la place Vendôme. Le 25 au soir, toute la rive gauche était entre les mains des troupes. Mais, sur la rive droite, les barricades de la place du château-d'eau et de la place de la Bastille tenaient toujours. Il y avait là deux véritables forteresses que défendait un feu terrible, incessant. Au crépuscule, dans la débandade des derniers membres de la commune, Delescluze avait pris sa canne, et il était venu, d'un pas de promenade, tranquillement, jusqu'à la barricade qui fermait le boulevard Voltaire, pour y tomber foudroyé, en héros. Le lendemain, le 26, dès l'aube, le château-d'eau et la Bastille furent emportés, les communards n'occupèrent plus que la Villette, Belleville et Charonne, de moins en moins nombreux, réduits à la poignée de braves qui voulaient mourir. Et, pendant deux jours, ils devaient résister encore et se battre, furieusement.

Le vendredi soir, comme Jean s'échappait de la place du carrousel, pour retourner rue des orties, il assista, au bas de la rue Richelieu, à une exécution sommaire, dont il resta bouleversé. Depuis l'avant-veille, deux cours martiales fonctionnaient, la première au Luxembourg, la seconde au théâtre du Châtelet. Les condamnés de l'une étaient passés par les armes dans le jardin, tandis que l'on traînait ceux de l'autre jusqu'à la caserne Lobau, où des pelotons en permanence les fusillaient, dans la cour intérieure, presque à bout portant. Ce fut là surtout que la boucherie devint effroyable: des hommes, des enfants, condamnés sur un indice, les mains noires de poudre, les pieds simplement chaussés de souliers d'ordonnance ; des innocents dénoncés à faux, victimes de vengeances particulières, hurlant des explications, sans pouvoir se faire écouter ; des troupeaux jetés pêle-mêle sous les canons des fusils, tant de misérables à la fois, qu'il n'y avait pas des balles pour tous, et qu'il fallait achever les blessés à coups de crosse. Le sang ruisselait, des tombereaux emportaient les cadavres, du matin au soir. Et, par la ville conquise, au hasard des brusques affolements de rage vengeresse, d'autres exécutions se faisaient, devant les barricades, contre les murs des rues désertes, sur les marches des monuments. C'était ainsi que Jean venait de voir des habitants du quartier amenant une femme et deux hommes au poste qui gardait le théâtre-français. Les bourgeois se montraient plus féroces que les soldats, les journaux qui avaient reparu poussaient à l'extermination. Toute une foule violente s'acharnait contre la femme surtout, une de ces pétroleuses dont la peur hantait les imaginations hallucinées, qu'on accusait de rôder le soir, de se glisser le long des habitations riches, pour lancer des bidons de pétrole enflammé dans les caves. On venait, criait-on, de surprendre celle-là, accroupie devant un soupirail de la rue sainte-Anne. Et, malgré ses protestations et ses sanglots, on la jeta, avec les deux hommes, au fond d'une tranchée de barricade qu'on n'avait pas comblée encore, on les fusilla dans ce trou de terre noire, comme des loups pris au piège. Des promeneurs regardaient, une dame s'était arrêtée avec son mari, tandis qu'un mitron, qui portait une tourte dans le voisinage, sifflait un air de chasse"

Émile Zola, La Débâcle, chapitre 7.

écoute s'il pleut

 

 

Il s’agit d’un extrait de "du coton dans les oreilles" in Calligrammes, section "Obus couleur de lune", envoyé à Madeleine le 11 février 1916 par Guillaume Apollinaire.

***

Ecoute-s'il-pleut [ekute sil plÆ ] n. m. inv. - XVIIe siècle, pour un moulin ; XIXe siècle, au sens de "promesse illusoire".1. Vieilli et rare. Moulin à eau installé sur un ruisseau de faible débit et dont le réservoir ne s'emplit que lorsqu'il pleut.-- 2. fig. Personne timorée que la moindre difficulté arrête.

"Escota si plau" (écoute s'il pleut) est une vieille expression béarnaise ironique qui vient du temps où les moulins à eau jouaient un rôle important dans les villages. On l'utilisait pour se moquer des meuniers qui, souvent, attendaient désespérément la pluie pour pouvoir se mettre au travail.

Mais cette expression semble avoir fait le tour de la France. Rien que dans la région parisienne, on trouve à Bondoufle dans l' Essonne le ru "L'écoute s'il pleut", fossé de drainage qui aurait été creusé au 18^ème siècle et était encore qualifié de grand fossé et mentionné sur le cadastre de 1933. Aujourd'hui il a gardé sa fonction de drainage, mais on peut difficilement le voir en marchant dans la ville nouvelle car son tracé ayant été modifié par l'urbanisme est très souvent souterrain … il a donné son nom à un boulevard d'Evry

Au Plessis-Robinson, on trouve également une rue de l'étang de l'écoute s'il pleut. D'Artagnan, qui y avait un château, y aurait fait construire cet étang, au 17^ème siècle, pour alimenter des fontaines. Mais l'étang était mal alimenté et souvent à sec. Il n'échappa point à la moquerie des gens et fut baptisé ainsi avant d'être finalement asséché, au milieu du 20^ème siècle

Et près de chez moi, à Voisins le Bretonneux, une rue porte aussi ce nom.

Botticelli et Savonarole

L’Olympe printanier né de ses doux pinceaux,

Les nymphes de Diane et l’Anadyomène,

Il les sacrifia dans la sainte semaine,

Et le bûcher public en mêla les morceaux.

 

 

Le Prophète prêchant l’esprit des temps nouveaux

Troublait ce coeur d’artiste et de catéchumène,

L’exaltait de folie austère et surhumaine

Et le purifiait par des rêves plus beaux.

 

 

Tu fus heureux, Sandro ! Dieu t’accorda la grâce

De rencontrer un Saint et de suivre sa trace ;

Par lui tu t’enivras des pleurs du repentir ;

 

 

Et tu restas fidèle à la grande parole,

Alors que ta Florence, oublieuse et frivole,

Laissait jeter au vent les cendres du martyr.

 

 

Pierre de NOLHAC.

 

 

Le 23 mai 1498, Jérôme Savonarole est pendu et brûlé à Florence, sur la place de la Seigneurie. Le macabre bûcher amorce le déclin de la prestigieuse cité toscane.

 

UNE TAPE

La petite main sort une grosse tape.

- Grand-père, grondez-la! Quoi! c'est vous qu'elle frappe!

Vous semblez avec plus d'amour la regarder!

Grondez donc! — L'aïeul dit: —Je ne puis plus gronder!

Que voulez-vous ? Je n'ai gardé que le sourire.

Quand on a vu Judas trahir, Néron proscrire,

Satan vaincre, et régner les fourbes ténébreux,

Et quand on a vidé son coeur profond sur eux;

Quand on a dépensé la sinistre colère;

Quand, devant les forfaits que l'église tolère,

Que la chaire salue et que le prêtre admet,

On a rugi, debout sur quelque âpre sommet;

Quand sur l'invasion monstrueuse du parthe,

Quand sur les noirs serments vomis par Bonaparte,

Quand sur l'assassinat des lois et des vertus,

Sur Paris sans Barbès, sur Rome sans Brutus,

Sur le tyran qui flotte et sur l'état qui sombre,

Triste, on a fait planer l'immense strophe sombre;

Quand on a remué le plafond du cachot;

Lorsqu'on a fait sortir tout le bruit de là-haut,

Les imprécations, les éclairs, les huées

De la caverne affreuse et sainte des nuées;

Lorsqu'on a, dans des jours semblables à des nuits,

Roulé toutes les voix du gouffre, les ennuis

Et les cris, et les pleurs pour la France trahie,

Et l'ombre, et Juvénal, augmenté d'Isaïe,

Et des écroulements d'iambes furieux

Ainsi que des rochers de haine dans les cieux;

Quand on a châtié jusqu'aux morts dans leurs tombes;

Lorsqu'on a puni l'aigle à cause des colombes,

Et souffleté Nemrod, César, Napoléon,

Qu'on a questionné même le Panthéon,

Et fait trembler parfois cette haute bâtisse;

Quand on a fait sur terre et sous terre justice,

Et qu'on a nettoyé de miasmes l'horizon,

Dame! on rentre un peu las, c'est vrai, dans sa maison;

On ne se fâche pas des mouches familières;

Les légers coups de bec qui sortent des volières,

Le doux rire moqueur des nids mélodieux,

Tous ces petits démons et tous ces petits dieux

Qu'on appelle marmots et bambins, vous enchantent;

Même quand on les sent vous mordre, on croit qu'ils chantent.

Le pardon, quel repos! Soyez Dante et Caton

Pour les puissants, mais non pour les petits. Va-t-on

Faire la grosse voix contre ce frais murmure ?

Va-t-on pour les moineaux endosser son armure ?

Bah ! contre de l'aurore est-ce qu'on se défend ?

Le tonnerre chez lui doit être bon enfant.

 

Victor HUGO

L'art d'être grand père

19 juin 1875

 

 

Le 22 mai 1885, Victor Hugo (83 ans) meurt à son domicile parisien, en l'avenue qui porte son nom. La Nation lui fait de grandioses funérailles le 1er juin.

 

"Well, I did it !"

"Un jour, en récréation, dans la cour de l'école il faisait très beau, j'ai levé les yeux vers le ciel et j'ai vu le Wilbur Wright du comte de Lambert doubler la tour Eiffel pour la première fois. Je n'avais jamais vu d'avion et j'ai compris que l'aviation était entrée dans mon esprit et dans mon cœur"

 

 

"Un jour, ou plutôt un soir, me trouvant au Bourget, je vis arriver Lindbergh sur le Spirit of Saint Louis qui venait de traverser l'Atlantique. j'ai compris alors qu'il y avait quelque chose de changé dans l'aviation et que l'aviation civile allait naître. Comme l'avion de Wilbur Wright m'avait conduit à l'aviation, le Spirit of Saint Louis m'y a ramené"

 

(Marcel Dassault)

 

Le 21 mai 1927, Lindbergh l'a fait !!!

"HONNEUR A NOTRE ELU"

Lorsque j'étais enfant, le village des Landes où je passais mes vacances fêtait l'élection de son maire et de ses conseillers en plantant devant leurs maisons une sorte de poteau enrubanné, avec une pancarte où il y avait marqué : "HONNEUR A NOTRE ELU".

Le mât (ou “Mai”) était un pin, soigneusement ébranché, sauf un petit plumet quelques branches. Une fois l´arbre prêt, les hommes de la commune dressaient le mât devant le domicile de chaque élu, une véritable épreuve de force qui requérait de la force, du savoir-faire et de la précision. C´était l´occasion de faire la fête, au son de la fanfare, avec tous les villageois venus les soutenir moralement.

L´arbre de mai enfin dressé, il ne nous restait plus qu´à aller fêter l´événement autour d'un gigantesque repas

Cette tradition s'est-elle perpétuée?

" Ut queant laxis

"Ut queant laxis

Resonare fibris

Mira gestorum

Famuli tuorum

Solve polluti

Labii reatum

Sancte Johannes"

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Que tes serviteurs chantent

d'une voix vibrante

les admirables gestes

de tes actions d'éclat.

Absous des lourdes fautes,

de leurs langues hésitantes

nous t'en prions, saint Jean.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce chant grégorien, hymne à Saint Jean-Baptiste écrit par Paul Diacre au VIII^ème siècle, et chanté lors de sa fête le 24 Juin, est à l'origine de notre solfège! En effet, 2 siècles et demi plus tard, le moine Guido d'Arezzo met au point une méthode qui permet de retenir facilement un chant, et de le chanter rapidement sans faire d'erreur. Cette méthode utilise des mnémoniques pour nommer les notes, et un système d'hexacordes qui permet de retrouver très facilement quand est-ce qu'il y a un ton, et quand est-ce qu'il y a un demi-ton, la confusion entre ces deux écarts étant la source la plus fréquente de fausses notes. Avant pratiquement la seule façon d'enseigner à de jeunes choristes les airs à chanter au cours des diverses cérémonies religieuses, c'est l'imitation de vive voix : le maître chante, les élèves répètent, et ce le nombre de fois nécessaire pour que les élèves retiennent correctement le chant. Ca marche mais c'est long !

 

Autre précurseur, Guillaume de Machaut, à la fois l'un des plus grands poètes du Moyen Âge et un grand musicien, auteur de mélodies, mais aussi de motets, et de la première messe polyphonique. Il est de ce fait le premier à dissocier musique et poésie … Son "grand succès" : Douce Dame Jolie !

 

 

 

 

Le rêve brisé

S'il suffisait de vouloir la liberté, le monde entier serait libre

Si j'étais maître de la foudre, je m'en servirais pour défendre la patrie

Il est encore en Europe un peuple capable de législation, l'île de Corse. J'ai quelque pressentiment qu'un jour cette petite île étonnera l'Europe (J-J. Rousseau)

 

En novembre 1755, Pasquale Paoli, "Capo Générale", dote la Corse d’une Constitution, inspirée à la fois des traditions politiques insulaires et des préceptes de Montesquieu. Elle bénéficie des réfléxions de Jean-Jacques Rousseau, à qui Paoli avait demandé la rédaction du document. Cette constitution, extrêmement moderne, introduit la souveraineté du peuple et la séparation des pouvoirs législatif, exécutif et judiciaire. Elle accorde aussi le droit de vote aux citoyens et citoyennes de plus de 25 ans. Elle prévoit un exécutif de trois Primats et une Assemblée populaire (Consulta) formée par les élus des 90 cantons (pièvi). Rédigée par l'avocat ajaccien Sebastianu Costa, cette Constitution - la première de l'Histoire - n'entra jamais vraiment en application mais elle inspira quelques décennies plus tard les Insurgents d'Amérique et les révolutionnaires de Paris. Par la même occasion, les insurgés corses se donnent un hymne national. C'est le «Dio vi Salvi Régina». Ce ne sera qu’en 1761 que la Cunsulta de Viscuvatu décidera de frapper monnaie.

Mais le 15 mai 1768, Louis XV achète l'Ile à la République de Gênes, ou plutôt Gênes, en proie à des difficultés extérieures grandissantes et trop heureuse de se débarrasser d'une île en permanence insoumise, lui permet, par le traité de Versailles, de l’occuper militairement et d’y exercer sa souveraineté contre un subside de 200 000 livres par an jusqu’à ce que la Sérénissime soit en mesure de la reprendre! La France qui venait de perdre le Canada se devait d'empêcher l'Angleterre de s'installer en méditerranée. Ce traité nie complètement l’existence de l’Etat national décrété par Paoli et les Corses : La France admet que les peuples puissent changer de souverains mais pas qu’ils s’en émancipent … et le 9 mai 1769, au terme d'une bataille de plusieurs jours, les indépendantistes corses sont défaits par l'armée française à Ponte-Novo.